Giunto è novembre; dal cielo plumbeo
cade la pioggia, lenta, monotona;
la brezza il fior distrugge,
la rondinella fugge.
A noi che importa? se i fiori sbocciano
nel maggio eterno delle nostre anime?
se il vivo sol d’amore
le inonda di splendore?
- Laura Clementina Maiocchi -
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