Ardono i seminati,
scricchiola il grano,
insetti azzurri cercano ombra,
toccano il fresco...
E a sera
riposa il fuoco,
la brezza
fa ballare il trifoglio,
sale
una stella
fresca
verso il cielo
cupo,
crepita senza bruciare
la notte
dell’estate.
P. Neruda
***
scricchiola il grano,
insetti azzurri cercano ombra,
toccano il fresco...
E a sera
riposa il fuoco,
la brezza
fa ballare il trifoglio,
sale
una stella
fresca
verso il cielo
cupo,
crepita senza bruciare
la notte
dell’estate.
P. Neruda
***